Моя книга

По книге жизни водит кто-то пальцем,
Читая чьи-то судьбы на странице.
И каждого живущего дыханье
Рождает букв волшебных вереницы.

Дышу. Я есть?
Дышу и мыслю. Существую?
Дышу, и мыслю, и люблю.
И что же мы все время ищем?
Дышу и думаю, люблю, ищу.
Ищу ответы, забираясь выше.
Люблю, дышу, и снова думая, ищу.

А буквы складываются
В строчки на странице.
А есть ли в строчках смысл,
О том ли я дышу?

А интересно ли читать тому, кто свыше,
О том как я любил, искал и ждал?
Или скучающей рукой перевернут страничку,
В архив отдав ненужный материал...


Рецензии