Ухожу из своей биографии

Ухожу из собственной биографии:
эту стерву отринуть вправе я!

Ухожу из дома,
как из книжного
                – в жутких картинках
                – тома
(где несметная сила клубится вражья,
где
        – сейчас вот!
                – развязка и море крови!)
вдруг уходит главный из персонажей,
самый жертвенный из героев!
А казался таким зависимым:
все шаги его и коллизии
были вперед расписаны.

В этой чудной истории,
где пришлось брести по тропе не торной
протагонистке,
что ни шаг, ее било током.
Ведь вокруг – ничто, как
завихрения прежних истин!
Ветер кружит их,
эти жухлые,
золотые когда-то листья…
Но с такими тусить тоскливо:
невезуха,
а не славная заваруха.
И брезгливо
бросает их ветер в лужицы.
Дозволяет в ноги прохожим рухнуть.
И уже эти листики – или истины?
– стали ни ветру, ни мне не нужными.
Их порой собирают дети
и зачем-то под гнетом страниц засушивают.
И лишь я да ветер –
двое на белом свете –
ведаем:
эти истины мертвые.
И сметут их дворники в кучи метлами.
И сожгут то тленное, что останется.
– Превращение истин
(вдруг там нашлись и чистые?)
в отбросы
претендовало б на статус таинства,
если бы не было так печально
однозначно… – И так нечаянно
просто!