Что жило, то осталось в груди,
Даже время не сумело украсть,
Хоть и шёл я по следу любви,
За собой оставляя лишь гладь.
На предплечье сидит вороньё,
Что друзья, вам родимые, дать?
Это сердце уже не моё,
Его стук устремляется вспять.
Камень брошенный, вернётся земле,
Засыпая памяти падь,
Как и каждый пришедший ко мне,
Уйдя дар положит мне в кладь.
С этим грузом легко-тяжело,
Но он мой и его не отнять.
О луна, раскинь мне таро,
Я хочу посмеяться опять,
Над витками убогой судьбы,
Над мечтами, что смог изваять,
Над шагами внутри пустоты
И над тьмой, которая Мать.
Я шутя, как всегда перегнул,
Мысль и слово могут заклать,
Вот такой унылый триумф,
Чтобы веки вечные спать...
Отшельник
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2024
Свидетельство о публикации №124042200534
Свидетельство о публикации №124042200534
Рецензии