Стихи Чемпионата. Вторая десятка

Дорогие друзья!

Начинаю потихоньку представлять вам вторую десятку стихотворений, присланных на Чемпионат. Я сегодня закончила публиковать свои эссе о членах нашего жюри. Да многие из вас их и так прекрасно знают – поэты они известные. Но напомнить об их творческих заслугах и почитать хорошие стихи никогда не помешает. Думаю, что на суд такого жюри можно смело нести свои произведения, тем более, что Чемпионат проходит в анонимном режиме, а это – гарантия объективности: голосование жюри и "народа" будет проходить не за авторов (что часто приходится наблюдать в здешних конкурсах, к сожалению), не за гражданскую позицию, а именно за умение писать хорошие стихи. Все в равных условиях. Я всегда говорю, что легко побеждать, когда за тобой стоят твоё известное на Стихире имя и твои друзья-почитатели. А вы попробуйте победить без этих "бонусов". Вот тогда это будет убедительная победа, по Гамбургскому счёту. И никто вам уже не скажет, что победили вы незаслуженно.

И прошу резидентов "СКП" быть поактивнее, чтобы не посрамить наш Клуб и своё звание резидентов. Напоминаю, что у вас есть возможность представить два стихотворения на Чемпионат.

Ведущая Чемпионата Елена Чалиева.


№11 Степное

Бескраен взор, куда хватает дали...
Расчертит горизонт прямой чертой
души моей привычный непокой,
и рваные края зеленой шали,
как майскую траву родных степей,
растреплет ветер, волю дав рукам,
пьянящим разнотравьем по губам
едва коснувшись. Наливай и пей
полынный воздух, собранный в букет
вина такого, что хмелеешь сразу,
до забытья, до чёртиков, до пауз,
на сотни миллионов зим и лет
молчанья… А похмельною весной,
святой воды из арыка б напиться…
и будет безначальностью стелиться,
расшитый клевером ковёр степной.
И будут петь шагреневые горы,
о том, как бесконечно долог век,
как глух и нем бывает человек,
что есть конец бескрайности просторов,
как одуванчик, юн и желторот,
былинкой зыбкой на ветру качаясь,
вдруг пухом обратится и растает,
он жизнь свою отважно отдаёт
девчонке синеглазой на потеху,
что, заливаясь колокольным смехом,
играючи, подует
и сорвёт…


№12 Голубиное

Как поутру лазурь легка!
Перепоясанная светом, 
она, без кроя и лекал, 
влилась в изгибы силуэтов 
покатых палевых холмов, 
стволов, искусно искривлённых, 
где вяжет ветер-птицелов
корзины крон, уже зелёных. 

Прильнёшь и приголубишь чуть
шершавый бок корично-сладкий 
(лоскут от девичьих причуд, 
подшитых крестиком к подкладке).
Из звуков — неумолчный гвалт
и трепыхание в глубинах, 
из чувств, как сотню лет назад —
печаль неволи голубиной. 

Всё та же ниточка к ноге, 
как обещанье — после, после,
пичужий неуёмный ген —
и вдаль, и ввысь, где мир разостлан, 
как пёстрый гленчек под тобой —
чекань, тачай слова по краю…
и взглядом светится любовь:
«Дитя! Дитя!», слегка вздыхая.


№13 О музыке

«У меня с музыкой давние контры».
                Вл. Маяковский.

— «Вы возражаете,
как будто воз рожаете»,
слух утопив
в плюше потёртых кресел,
не трусьте, товарищ,
в новую эру пожалуйте,
чтоб с нафталинных муз
не скрести плесень.
Гимны и оперы — прочь,
в оркестровую яму —
скрипки, тромбоны
и пыльных роялей груз,
я — дирижёр,
запрещаю минорные гаммы,
томность амурную
и соловьиную грусть.
Вам слово сегодня,
рабочие песни,
бравурные марши
крутых барабанов и рифм,
пусть небо линялое
молнией треснет,
и воздух
холодным дыханием выветрит.
Пусть солнце,
взойдя над бездной потопа,
выжжет до корня
павлинье и многохамое*,
и громоустый*
оркестр АгитПропа
перепоёт а-капелла Адамово!

А после концерта большой,
неуклюжий,
упрямо и зло, как стальной пароход,
будет сырые асфальты утюжить
в поисках лучших нот.

Но лишь зазвенят жестяные флейты,
сливая закат в переулок мусорный,
вспомнит парижское серое лето
и зарыдает над этой музыкой…

*неологизмы Маяковского. 


№14 Вожак

Весна в дорогу снова позвала,
к родным пенатам, сквозь ветра и ливни.
Я скоро встану во главу угла –
как самый сильный.

Нас гонит в путь по родине тоска,
и каждый раз, сплин клином вышибая,
стремимся ввысь, летим за облака –
мы выше рая.

Когда устану, окажусь без сил,
меня подхватит синергия стаи,
другой вожак возглавит этот клин,
меня спасая.

С небес курлыча, смотрим на людей.
Вперёд, вперёд в любую непогоду.
Вдруг пригодится мудрость журавлей
венцам природы?


№15 Латании

.......................................«Я в одиночестве на берегу
........................................ Атлантики – своих воспоминаний,
.........................................Которые зачем-то берегу,
.........................................Их в комнате закрыв с кустом латаний.»
.........................................Ламия Аббас Эмара

Раскрыли бархат вееров латании…

Становится рутиной поиск данных.
След, появляясь, тянется на свет…
Прекрасные таинственные страны
лежат в руинах, маются в золе
моих бумажных дум, воспоминаний,
набросков незаконченных… Этюд
не учит, но наращивает грани.
На край Вселенной выйдешь хрусткой ранью
и, в грусть укутавшись, врачуешь раны:
льёшь белый свет, а снежную кутью
меняешь на гроши нездешних знаний,
осколки жизней, что случались с нами…

В гортани – ком.
Пробел времен латая,
хватаю влагу пальцами латаний…


№16 За горизонт

Кто-то большой посадил   солнце на крышу дома,
А может, оно само   присело туда отдохнуть.
Ведь может, его давно   уже одолела истома,
И хочет оно,   и хочет оно   за горизонтом заснуть.

Что оно видит там,   за этой далёкой чертою?
Хотя бы одним глазком   я тоже взглянуть хочу.
Как вырасту сам большой,   ракету тогда построю,
И за горизонт,   и за горизонт,   и за горизонт полечу!

Встретятся мне тогда   далёкие дивные земли,
Морской голубой простор   и много седых вершин,
Старинные города,   в которых история дремлет,
И все имена,   и все имена   великих могучих мужчин.

Мне бы таким же стать:   известным и очень сильным.
Эх! Мне бы найти закон   всемирной людской доброты,
Чтоб не было в мире войн,   чтоб не было в мире насилья,
Чтоб дружно жил я,   чтоб дружно жил он,   чтоб все: мы, они, вы и ты!


№17 Черёмуха

Хромает туч побитый взвод,
Верхушки тополей ломая...
Ещё не май - но пахнет маем:
Тревогой вечер отдаёт.

Черёмух ранних желтизна
Мерцает в сумерках у дома, -
И притворилась незнакомой
Не в срок пришедшая весна.

Ей тихий слышится упрёк
В недоумении цветочниц;
Она сама не скажет точно,
Кто потревожил, сбил, увлёк,

Кто спутал рифму и сезон...
А между тем - не зная цели -
Цветёт черемуха в апреле,
И холодеет горизонт.


№18 В створках времени

Волны катятся к суше,
а года в никуда...
Может, в створки ракушек
время прячет года.
Мы бредём в неизвестность
вдоль по кромке судьбы,
на песке, словно фрески,
высыхают следы.
Под распахнутым небом 
вечна только вода,
исчезают бесследно
все следы навсегда,
но останется с нами
сериал о былом -
брызги воспоминаний
и раскаяний шторм.
Ничего не изменишь,
и причин не узнать -
на морской белой пене
невозможно гадать.
Возвращаюсь домой я,
вновь ответ не найдя...
Просто в шуме прибоя,
легче слушать себя.


№19 Время, в которое мы живём

Время, в которое мы живём,
Кажется, скучным, не романтичным,
Нет ожидания сказки в нём,
Очарования и величья.

Дело другое - ушедший век:
Хемингуэй, Фицджеральд, Пикассо,
Где на полотнах струится свет,
В книгах - любви колдовские пассы.

Обворожителен старый мир,
Будто и нет никакой причины
Ни для отчаяния, ни для дыр
В чудном пейзаже мирской картины.

Только об этом те могут знать,
Кто непосредственно жил в клоаке
Прошлых годов: бедняки и знать,
Те, кто любил и страдал, и плакал,

Через себя пропустив тогда
Всё электричество мук и бдений,
Войн, эпидемий, боёв и плах,
Взлётов, депрессий и сновидений.

Так и прожили свой век они,
Истины суть добывая в спорах,
Время стекало, плавились дни,
Как на картинах у Сальвадора.

Те, кто бесился, те, кто молчал,
Жили в полотнах, строках и книгах,
В нотах и всех началах начал,
Прямо к потомкам оттуда спрыгнув.

Это не каждый может понять,
Сразу искусства раскрыв задачу,
Видится очень надёжной гать,
Только провалы в болото прячет.

И не видна та былая жуть,
Где непрерывно страдает гений,
Кажется, пройденный ими путь
Нам не трясиной, а наслажденьем.

Но на любой пробежавший век
Время свою налагает долю
И благолепный искусства свет
Здесь никакой не играет роли.


№20 Чёртово колесо

Это чёртово колесо
То до неба взлетит, то ухнет
Вниз, на шее сдавив лассо,
И мечта превратится в рухлядь.

То вскарабкается опять,
И замрёт в бесконечном миге,
А потом всколыхнётся рать,
Будто «Шествие гномов» Грига.*

И пойдёт напролом крушить
Неудачи, бугры, препоны,
И откуда возьмётся прыть
Расстрелять чуть не все патроны?

Этим чёртовым колесом
Перемелются «ини-яни»,
И в музее «Мадам Тюссо»
Их тревожить никто не станет.

*Э.Григ «Шествие гномов» (муз).


Друзья, вторая десятка стихов Чемпионата сформирована. Сильная десятка получилась. Интересно, кто откроет и возглавит третью десятку? А я прошу высказываться по представленным здесь стихам.

ЕЧ