Как часто мы, порой, глухи...

Как часто мы, порой, глухи,
Слепы, немы и всякое такое.
Прозрение случается, увы,
Когда лишь с кем-то происходит горе.

«А я не знал», «а он не говорил»,
«А по нему и не заметно было»...
А человека — нет... И оправдания пусты,
И всё раскаяние песок меж пальцев
И не более...

Был человек. Он жил. Он говорил.
Творил. Мечтал. Смеялся. Плакал.
Свои вершины в чём-то покорил.
И нет его. И кто сейчас заплакал?

Сколь нового откроется сейчас:
Сокрытого и тайного при жизни,
Вот только если раньше бы узнать,
Глядишь и удлинились цифры жизни.

Казним себя: «не сделал», «не помог»,
«Не позвонил», «не выслушал однажды»
Вот только время вспять не повернуть,
И в ту же воду не войти нам дважды.

Как часто смерть показывает нам
Какой был человек, какой был гений.
Какой он свет дарил, как воодушевлял.
А мы не знали... рядом шли, как тени...

Как часто смерть других показывает нам
Какие мы, какая наша сущность,
И открываются не смытые грехи,
Как шанс для нас стать хоть не много лучше.

Не надо говорить, что смерть кого-то
На то, и только лишь, была дана,
Чтоб мы себя узнали досконально,
И души, чтоб отчистили сполна.

Он тоже жить хотел, как мы,
И он сомненьями терзался,
Отмаливал свои грехи, порой,
И почему-то он тем оказался...

Не надо просто забывать,
Что в миг любой и наш черёд настанет...
И кто нам скажет: «Слышишь, я с тобой»,
И этой фразой жребий перетянет?