Призрак Бога

Коль правды не было в твоих словах хоть раз,
Неравным будешь в сущий час
Пред силой, что таит в себе
Тебя, взирающего вне.

Пройдя года сквозь бурю дум,
Как в брод идя, сгибаясь в полутьме,
От холода продрогший ум
Признается в любви к себе.
За плотной мантией личин его увидь же отражение.
Полна родная мгла ветвей завистливых и властных.
Порой чудных, порой ужасных,
Сплетающих коварный ком судьбы.
Витает он над ним одним,
Закрытым и простым.
Твоим
Я.

Бредёшь, свечу держа в руке,
И смотришь на других вокруг,
Что также, как и ты во тьме,
Нащупывают путь.
Внезапно слышишь стук родной:
По наковальне падает молот,
Копыто делит камень под собой,
Гром проявляет небеса.
Такой знакомый и столь же далёкий…
Когда же был он?
Иль вовсе не было?
А может не было того, кто услыхал его?
Мучитель искры, браконьер страсти.
Оно, съедающее вся!
Гордыне да страданиям подвластный,
Порыв красивого цветка,
Парадоксальный и пустой.
Притронулся и вот уже настиг,
Издав всего три звука:
Два громких и один глухой.
Рождение, сознание и смерть.
Узор, рифмуя с торжеством,
Нарисовал самим собой,
И оказалось на чертах маститых —
Судьба твоей любовью лепа.
Се есмь набор чистейших и забытых
Тайн, окроплённых истиной.

Открыв сосуд Пандоры впопыхах:
Гнев, окрылённый страхом,
И возбуждающую страсть,
Бог сотворил себе доспехи,
Надежду сохранив на дне
И призраком срываясь на устах.