В память Пушкина, чтоль, поэма эта

Даже, утопая в меланхолии,
За словом, он, в карман не лез.
Слагал сарказмы, эпиграммы.
Обиженных мадригалами,
Не сторонился, не избегал.

К барьеру вызван не однажды,
Сам, вызывал, аж, двадцать раз.
Любил друзей, картишки,
Вино и женщин… Эх! Твою мать!
Пропади ты, пропадом! Не они, он пропал!

Что делать? Се ла ви!
Не он один. А, я…

Поздно, начал я стихи писать!
Производительность не та.
И памяти, уж, вовсе, нет!
А, мысли, уж, не скачут,
Как, бывало, раньше.

Чувств нет.
Сюжеты, извлекаются ковыряньем
Дырявой памяти, из носа, пальцем.
Поскольку, и друзей, уж нет. Они,
Уж, все далече. Там… Далеко, иначе!

Сам, скоро буду там! И, теперь, уж,
Не с кем, слово перемолвить!
Откуда ж, взять сюжеты?
Из того же носа? Тем же, пальцем?
Любовь?

Любовь, ведь, вовсе не оргазм
Любовь и верность родных и близких,
Сродни ли той, что плотскою зовут?
Всегда мы различали их по коллизиям,
К которым, они, в последствии, ведут.

И впрямь:
Любовь к родным и близким,
Длится вечно (пока мы живы). В то время,
Как эйфорию, сиречь, любой наркотик,
Ощущают, лишь, в момент оргазма.

Как только, кончится оргазм, останется,
Лишь воспоминание и усталость от
Эйфории и тяга к повторенью того.
Подобно алкоголизму, наркомании.

А, результат: срыв и опустошенье.
В то время, как любовь ведёт к
Счастливой жизни, укрепляет и
Сохраняет общество, людей.

И, что ж, важней?

Любовь или болезнь?
Иные верят Фрейду, смешавшему, 
Одно с другим, чтоб оправдать,
Опасные заблуждения. Как знать!

Куда может завести такой подход?
Но, всё же, самое великолепное,
Заключено в союзе и борьбе, 
Противоположностей. (Энгельс)

Но, к сожаленью, союз такой,
Не вечен. Иль, попросту, далеко
Не всеми, и, не на долго, достижим.
Не так в искусстве! Там всё по-другому!

Любовь, эйфория, ум, удовлетворённость,
Всё совмещается во власти совершенства.
Которое верхом на гениальности, и
Погоняет как кнутом, умы, любовь,
                оргазм, и счастье, и всё другое, остальное!

А совершенство-то, вдруг, выдохлось,
И, крах!
И, всё пропало! Осталось,
Только, лишь, осколки подбирать!
Жизнь кончилась! Счастье оборвалось.

Но! Разум, может и не такое, побеждать!
Конечно, чувства управляют человеком!
У сильных, разум победит! А, слабые,
Разум, враз, теряют. И что ж?  Пи… пи…
Па… Пардон… Кирдык! Каюк! Конец?

Ну, что Вы! Что Вы! Что Вы! Любовь,
И, повториться может,
Может и не раз!
Потеря ж, совершенства: дорога в ад!
Чёрт! Мысли скачут! Как на извозчике!

Не успеваю записать! Эх! Эта старость!
Совершенство, достигается трудом.
А труд, он тяжек, в старости!
Силы, уж, не те! Чуть, что!
Тянет подремать…

А времечко ж, бежит…

Мысль потерял. Сюжет пропал!
Проснулся… Начинай с начала!
Хотя, ведь, Пушкин, Онегина писал
Лет десять, с гаком!
 Где ж, гак, взять, на старости!

Какая же, у Пушкина, удивительная память?
Держать в уме, аж, 10 лет, сюжет романа!
Тогда, он был в расцвете сил и лет!
И, какова стиха его, бездна совершенства!
Ни слова лишнего! Мысли, как река.

А, сюжет!
Течёт без перерыва! 
Хоть краток, но глубок. А, стих-то! Он,
Ярче, глубже, подробностей сюжета,
Доступнее самой изощрённой прозы!

Но, я отвлёкся!
С чего я начал?
С дуэли Пушкина? Ведь, трижды нет!
Посетовать, опять, на старость? Да! Так вот…

Родился я давно, сейчас, и не упомнить.
Образованием – технарь, учёный скромный.
Курить я начал, ещё, с первого сентября. В
Первом классе. В уборной, на первой перемене!

Что произошло, перед самой ВОВ!

Пью горькую, уж, с восьмого класса.
В сорок, бросил я, курить. Не пью, уж, вовсе,
После исполнения, уж, восьми десятков.
Писать стихи, я, начал, лишь, в восемьдесят пять.

И написал, пока что, мало: семь, иль восемь,
Сот стихов. А впечатление, в сим творенье.
Я ж, уверен, лет до 120, и с гаком, протяну.
Поэтому, готовьтесь, долго, мои стихи читать.

Коль вам захочется, иль, отпущено, читать, их.
Временем же, мы, зря, ещё, не управляем! Жаль!!!
А, то, бы… … …
Да! Не Пушкин я, стихи писать!

А он, не ведая сумняшесь, сюжеты,
Налево и направо, раздавал!
То Гоголю, а может, Грибоедову!
Кто знает? Мож и Кюхельбекеру?

Уж, такова судьба, поэтов, наших, всех!
Мне скажут: что сюжеты, в кучу я собрал.
Не я, то мысли скачут! Не удержать их.
А сюжеты, всё ж, легче, из кучи, выгребать.

Вот, и, Пушкин. Он. За сюжетами,
В чужой карман не лез! У самого их было!
Не счесть алмазов в каменных пещерах!
Нет! Что я! То не Пушкин! Ну, да ладно!

Всё сойдёт, как вешняя вода! Тургенев?
Какая разница! Ведь проза, он в стихах!
Что не писатель русский, то поэт! И, что,
Поэтом, можешь, ты не быть? Кто написал?

А вы, сюжеты! Без Пушкина, не было б, поэзии!
А кто, напакостил в туалете? Пушкин, что ль?
Любой дурак, тщит, имя Пушкина, во прозе!
А почему? Не потому ли, что велик!

Не только, лишь, в поэзии! Во суе, ли? Что ли?
Чёрт! Перекрестишься, пожалуй, поневоле!
Да! Гражданином, быть обязан!
Во истину, поэт!

А, я? … … тоже, гражданином быть обязан?
Не бросить ли, стихи, совсем, писать, бы…