На остановке
В нём важности графини нет.
В нём холодок из-под полы
Застудит органы твои.
Он благообразно прост
Как горсть земли.
В нём больше прозы, чем зимы...
И ты, застрявший меж миров,
Поведай жалобы свои
О том, как ты напрасно ждёшь,
Озябших ног когда растают льды...
И боготворишь весну... и вьёшь гнездо...
Но жгут часы... и рост тревоги налицо...
Свидетельство о публикации №124042106600