Что поэзия голову повесила

Стихов понаписал, я, много. Другим читаю нипочём.
Жена мне говорит: пошли, уж лучше почтой.
Послал, в Стихи.ру. Там, вроде, есть читатели.

Но! Оказалось, читатели те же, самые, писатели.
Читателей стихов, чтоль, уж, и, нет, совсем?
Настали времена лихие: жаль, время тратить?

На шарике кругом война: тузят людишки, то друг, друга.
То, постороннего, кого.  То, гибридно, а то, до смерти.
То! Клеветой, сражают наповал, времени не тратя, зря!

По телевиденью одни стреляют, другие прячутся,
Третьи голосят. Все, напрочь, заняты.  Не до поэзии.
Попробовать, стихами в прозу? Рифму, ритм, убрать?

Забыть любовь, природу? Словами, как пулями стрелять?
Читателей в шеренгу всех построить. Фельдфебеля в поэты…
Чёрт! Это, ведь, Грибоедов! Меня же, в плагиате обвинят!

Мало того: за поэзию не платят: поэт, за пенсию, готов слагать.
Но, даже, слово само, поэт, забудут. Книги перестанут издавать.
Признаваться в любви, им, некогда: имя не спросив, в кровать!

А ты, раззявился: поэт, поэзия. Природы, любви им не хватает! 
Не разбирают: он, она-ли? Однополые! Блудят. В дурман, спешат!
Совет простой: впопыхах, штаны бы, вам, друзья, не потерять!