На полу становится холодно,
Светят лампы над головой.
Уже многое вроде осознано,
А у покоя опять выходной.
На потолке я рисую мечты,
На полу собираю все слёзы.
Мне бы капельку той теплоты,
А не эти загадки, вопросы.
Бессилие. И я здесь захлебнусь.
Ранен душевно, в этом вся суть.
Ну, почему же я не поднимусь?
Просто здесь задыхается путь.
Эстетика боли
© Copyright: Арсений Лобко, 2024
Свидетельство о публикации №124042007128
Свидетельство о публикации №124042007128
Рецензии