Страдал мой стих остеохондрозом,
Хромал и с костылём ходил.
Лечил его и так и этак,
А он всё ногу волочил.
Его лечебной мазал грязью,
Что слали критики любя.
"Ты пристрелил его бы лучше", -
Просили все они меня.
За что ж убить дитя раздумий,
Ведь сам в несчастье виноват,
Но стал вдруг стих мой поправляться,
Чему я бесконечно рад!
И я пустил его на волю,
Пускай гуляет по земле,
Пускай приносит радость людям,
Пускай приносит радость мне.
Бывает и так...
© Copyright: Хасин Давид, 2024
Свидетельство о публикации №124042004574
Свидетельство о публикации №124042004574
Рецензии
