Сколько лишнего хаоса, бреда, хлама,
бенадёжного хоррора, форс-мажора.
На fm-волне хор потомков Хама
распевает гимн одного сезона.
В голове сумятица, анаграмма,
а в округе – ночь, темнота, промзона.
И за что боролись-то, возражали,
несмешные полчища одиноких,
кляли детство наше за гаражами
в вечных лужах-кляксах, возне и склоках,
да с такими драками да ножами,
что не вспомнить даже и в этих строках.
Хулиганской стаей дурные мысли,
отскочив, бегут по сигналу «Валим!»
И стоишь один, как на дальнем мысе,
беспризорный Каин руин, окраин,
так как тот, кто любит, всегда зависим,
уязвим и, следственно, невменяем.
Голосишь как Лазарь, взывая к высям,
а в ответ доносится: «Понимаем!»
2020
Сколько лишнего хаоса, бреда, хлама...
© Copyright: Мария Бишокова, 2024
Свидетельство о публикации №124041807630
Свидетельство о публикации №124041807630
Рецензии