Прости, мой друг...

Прости, мой друг, что не пишу.
Как жизнь? Здоровье? Дети, внуки?
Как я? По-прежнему, спешу,
Дела, заботы - не до скуки.

Такая ранняя весна,
Всё зацвело уже в апреле,
И птицам стало не до сна,
Вновь о любви они запели.

Не веришь? Как обычно, зря.
Весь двор в цвету, красиво очень!
Какая, видел бы, заря!
И тяжелы, как прежде, ночи...

Ложишься спать, а всё болит.
Как отчего? От огорода!
Но всё же душу веселит
Любимейшее время года.

Ты прав - люблю... В последний раз.
Взаимно? Кто там разберётся.
Наверное... Но все же "нас"
Слепить уже не удаётся.

Да и о чём здесь говорить?
Ведь впереди маячит старость...
Тепло стараясь подарить,
Прощаем мелочи и слабость...

А всё же... помнилась всегда
Весна. Нам было по шестнадцать...
Теперь - то ясно - ерунда,
И было суждено расстаться.

Прошли всю жизнь с тобою врозь,
Чего в ней только не бывало...
Воспоминания? Да, брось!
Лет с той поры прошло немало.

Ты знаешь, лишь однажды тень
Коснулась сердца в круговерти.
Когда в обычный самый день
Мне о твоей сказали смерти...