перелистывая эпоху
говоришь, сам себе — поху…, у тебя-то — чистейший блиц
отграничиваешь, отторгаешь себя поэтической рвотой
и вот, ты уже Высоцкий, читающий Пастернака
и даже, если подведут к эшафоту, слегка пыльному
всё равно — жизни клоака
протекает где-то там, за стенами твоего театра
пока не прилетит легкомоторный самолёт, переделанный в беспилотник,
начинённый взрывчаткой
и не пробьёт твою светлую башку
обработанную гелем
Свидетельство о публикации №124041805214