Вьюга с рук твоих слетает

С твоих рук летят на землю
Только хлопья снега...
И сама порой не знаешь,
Был он или не был...

Твой сынок. Его забрали.
В старом доме странном.
Без тебя растёт желанный
В доме за туманом.

Там живёт одна старуха,
Прячет от мороза.
И одна ему подруга
На окошке роза.

Всё твердит старуха эта:
Нету мамы с папой,
Схоронил в лесу их ветер. 
Двух под снежной ватой.

Схоронил обоих в стуже,
души их на небе.
Закрывает дверь потуже,
ничему не верит.

Вьюга с рук твоих слетает,
А глаза как звёзды.
Каждый год тебя встречаю
И люблю, серьёзно.

Знаю, что не обо мне ты каждый вечер злишься,
что обходишь в стороне ты,
и желтеют листья.

Опадают и чернеют
и цветы и травы.
Ты спокойна и смиренна,
и не для забавы

Ты над крышами летаешь, вглядываясь в окна.
Будто помнишь, будто знаешь,
где живёт свекровка.

— Не отдам! — она кричала,
из дому без денег
в спину яростно толкала, обломала веник.

Мужа нет, замёрз в овраге,
некому вступиться.
И с пургой как будто с мамой
не договориться.

Слёзы льдинками стекали
с щёк твоих бледневших.
А потом и крепче стали
стало твоё сердце…

Кажется, что всё забыла,
но в одном окошке
тень знакомая мелькнула.
Белые сапожки.

— Кай! — кричал там детский голос,
рамы распахнула
И как будто душу в холод
снова окунула.

Что за мальчик? Почему
хрустнул лёд на сердце?
— Не отдам! Уйди во тьму!
В ложь её не верьте!

Ты старухе ничего
вовсе не сказала,
Но мальчишка понял всё,
тихо молвил "мама"...