Роза ветров

Болезненно сквозь нас проходит время -
проносятся в ночи перед глазами
дух дома, ветер странствий. А из детства
сквозит ещё бессмертником и мёдом...
рука покойной бабушки моей,
приветная и тёплая, как лето,
протягивает жёлтенькую свечку...
А детская крылатая душа,
подхваченная общим вдохновеньем,
в потоках мощных дьяконского баса
взмывая лёгкой ласточкой на клирос,
под куполом забилась на верхах,
где в синеве Небесной Вседержитель
исходит кровью Нового Завета,
что беспрерывно льётся на Земле,
раскинув руки, молвит: "Мира вам, люди!"
Так мне и моей бабушке желалось,
чтоб этот мир хорошим был для всех
живущих... Даже Ирочка, с ней парту
делил я, пасхою дышала и елеем,
когда давала списывать задачки...
Но жизнь моя, друзья, учителя
наивный взгляд меняли год от года.
И острый ветер, рвущийся с востока,
склонял меня к тревожным размышленьям.
Вселенским опасеньем веял запад,
а ветер южный - думать о себе
склонял лукаво, но преобладал над ним,
тот, северный, исполненный сомнений.
И как тут разминуться с Православьем,
приобретая веру в Человека
и в разум, и в натруженные руки,
и в кисть, что троеперстно богомаз
зажал в деснице над мазком последним?
И все, кто ищет тишины и мира
на шарике с прозванием Земля -
католик, иудей ли, православный,
слуга Аллаха, честный атеист -
вокруг меня и бабушки моей
в космической, беззвёздной пустоте...

1985. 2024