От любви быть может,
Ну а может нет,
На кровати лёжа,
Помирал поэт.
Помирал не в муках -
Корчиться к чему?
Провались ты, сука!
Уходи к нему...
Помирал от водки,
Говорил он ей, –
Что ж ты всё по сотке?
Хоть ведром добей…
Обращался к музе –
Не летай ко мне...
Он лежал на пузе
Или на спине.
Бабе, водке, музе
Было начихать, -
Что поэт им грузит
Спохмела опять.
Баба шла налево,
Водка шла вовнутрь,
Ну а муза, стерва
Навевала дурь...
На смерть поэта
© Copyright: Юрий Адольфович Серов, 2024
Свидетельство о публикации №124041703476
Свидетельство о публикации №124041703476
Рецензии