Это радость моя, это тихая, тихая радость...

                Это радость моя, это тихая, тихая радость.
                Это боль моя, боль моя, тихая, тихая боль.
                Ни друзьям рассказать, ни на сердце измученном спрятать,
                Разве только в стихах исповедаться строчкой любой.

                Потому что живу, как обычно, как принято всеми,
                Точно так же встаю и, покушав, берусь за дела.
                Как и вы в автопарке, на фабрике, в офисе, в сейме,
                Точно так же дышу и спешу, закусив удила.
               
                Но когда запинаюсь на остром предательском камне,
                Но когда спотыкаюсь на чьём-то пустячном словце,
                Прихожу и ложусь, и лицо закрываю руками,
                И сквозит пустота на бесчувственно горьком лице.

                Для чего, для кого на земле этой мучаюсь, маюсь?
                Для кого, для чего одиночество злое терплю,
                Если руки мои неумелыми тут оказались,
                А унылое сердце не дало начало теплу?