Случайное слово,
Бесхитростный взгляд,
Следы на запястьях
как будто распят...
Морщинки от времени,
в висках седина.
Растроены струны
на скрипке,
Но не фальшивит душа...
И люди толпой неуклюжей,
потоком бегут,
но только единицы услышат,
мелодию разберут...
И из подземки, на волю,
рвётся душа
и вместе со скрипкой
синхронно поёт о весне она.
Банкноты и монеты,
накроют бархата футляр.
Маэстро не испачкав душу,
скромный получит гонорар...
Маэстро
© Copyright: Кривошеев Максим, 2024
Свидетельство о публикации №124041604565
Свидетельство о публикации №124041604565
Рецензии