А ты не пишешь, не звонишь...

А ты не пишешь сообщений,не звонишь,
А я всё жду, как будто чуда, или жалости.
И ощущаю, как весна во мне болит
Ручьями, щебетаньем птиц, зарею алою.

Под звуки майских гроз стихи тебе писать
Пытаюсь, только зря - ни сил, ни вдохновения.
Выходит черте что, какая-то фигня,
Как скрип у Моцарта во время выступления.

Сама не знаю для чего за стол сажусь,
Писать тому, кто не прочтёт, увы бессмысленно.
Наверно в сердце мне выстреливает грусть
И рифмы падают убитыми от выстрела.

А, может, выцарапывает строчки боль,
Переживания скребутся, одиночество.
Израненной и окровавленной душой,
Мне высказать тебе в стихах об этом хочется.

А ты не пишешь сообщений, не звонишь,
А я всё жду, как будто чуда, или жалости.
На подоконник ко мне птичкой прилетишь:
"Я чувствую тебя, не плачь, прошу, пожалуйста!"

И зацветут в душе весенние сады,
И дом наполнится сирени ароматами,
Поверю, что со мной всегда был рядом ты,
А большего от этой жизни разве надо мне?