Туман накрывает взъерошенный маленький сквер,
Собой пеленает латунную плоть человека,
Ложится на волосы. Робко пройдясь по траве,
Он сел мне на плечи. Пора бы брести помаленьку.
Куда? Неизвестно. Неведомо и непонятно:
А стоит ли вовсе вставать с покорёженной лавочки?
В конце концов, всё ещё можно сидеть там бесплатно.
Я пользуюсь этим. Всмотревшись вновь в цифры на карточке,
Глазами скольжу по потёртому, тонкому пластику,
Стараясь в узорах царапин намёки заметить.
А город — приходит в себя после трипов и праздников:
Туманом похмелье снимает, глотками пьёт ветер —
Какая ирония. Стой же, и правда — какая?
Практически мёртвая дочка мегеры-сатиры?
Её бы взбодрить, а то больно легко замолкает,
Забыв, как язвить над людьми на восточном фронтире.
Помутнение
© Copyright: Фёдор Ильин, 2024
Свидетельство о публикации №124041601441
Свидетельство о публикации №124041601441
Рецензии