Время – мерцающий круг,
Начало почти совпадает с концом.
Младенцы на милых старух
Похожи своим благодушным лицом.
Поэт разжимает в спираль
Круги, придавая стоп-кадрам окрас.
Он топкую, серую даль,
Как фон глубине поднебесья припас.
Но туже становится вздох
И в омут удавкою тащит слеза
По нищим. Святой парадокс:
Чтоб ангелом стать, нужно пасть из гнезда!
Чуть-чуть кислорода вобрать
И кинуться в омут с пустой головой,
Пройти незамеченным. В Рай
Ещё не пускает Петров-постовой.
Тогда разожмутся круги,
И вспомнишь, как мама учила дышать,
Вернёшься, и, как ни крути,
Тебе улыбнётся на выходе мать.
Точка Имаго
© Copyright: Михаил Стригин, 2024
Свидетельство о публикации №124041504105
Свидетельство о публикации №124041504105
Рецензии
