Моя любовь играет на трубе
Каких-то там расстрельных ловеласов,
И, как всегда, проходит мимо кассы
И горько апеллирует к судьбе.
В моей душе распятый Бонивур
В себе подобье Бога развивает,
Идущий в гору жалости не знает
К себе, как к монолиту турбобур.
Зачем неимоверный Касатонов
Не знает вавилонских берегов?
Зачем его терзает Тукмаков
И Лактионов исторгает стоны?
У почтальона сумка на плече,
У Марадоны напортачен Че.
13 сонет Вильяма Шекспира
© Copyright: Кудесники, 2024
Свидетельство о публикации №124041501869
Свидетельство о публикации №124041501869
Рецензии