Груша света

Отведаешь  источник  знаний —
как сразу, шеей набекрень,
созревшей  грушей никнет память,
тенёк наводит на плетень.

Водой политый огородный
удел земной родит сюжет,
где бабка с рыбкой ткут немодный
на три желания букет.

Вот тут, на третьем повороте
бывает воля свяжет горб,
опутает узлами Гордий
уже не юношеский лоб.

Узлы морские тянут долу,
подхлёстывает грусть-тоска,
рука не ищет боле колу,
бокал не знает, где рука.

Всё зыбко. Паутина смыслов
или бессмыслица вокруг?
Какая разница, где дышло,
когда нет ни господ, ни слуг,

ни сотоварищей, ни дома,
ни комара — его укус
есть идиота идиома,
а в каждой мысли — мира хруст.

Помятым ухом зреют груши
в культуре зёрен узловых.
Развесистое древо суши
тебе подкалывает дых.

Не спрячешься. Нет океана,
нет ничего, что может быть.
Нет времени и нет обмана.
И вечность тоже не обмыть.

Нет пустоты. Никтойность где же?
Ни слова, ни молчанья нет.
Но в безопорности сей бреши
нам слышен Светика привет.

Астана, 09-10-15.04.2024