Он ушёл на заре...

                В память о Борьке Долгих, соратника по Бытию...

Не зима, не январь - его тлен победил,
Был я с ним до последнего вздоха,
За чужие грехи Иисус наградил
Смертоносною палочкой Коха.

Таял он на глазах, побелели власы,
Пожелтели тщедушные ноги,
Не порезы на них - капли хладной росы -
Жизнь земная у мрака в залоге.

Он не клял небеса, не просил у Отца,
Чтобы тот оградил от хворобы,
Если в темень - судьба, то от грамма свинца,
Да в глазницы бездонные чтобы.

Не товарищ, не друг - безголосое Я,
Просто был мне житейски-понятен,
Где тропинка его, там моя колея,
Без каких-либо бликов и пятен.

Без ступенек наверх и без спусков во тьму,
Без дождей непрерывных и вьюги,
Всё в тумане давно, всё в багровом дыму,
На поверке - от жизни недуги.

Он ушёл на заре, лик свой Небу явив,
На губах задержалась тревога...
Я нашёл его холм среди чопорных ив,
Он теперь на довольстве у Бога.