Проходят дни,проходят ночи,
А мысли также в многоточье,
И вновь по голому асфальту,
И каждый день встают на кальку.
Бросая свет свой на асфальт,
Как-будто бы получит грант,
Глядит с унынием луна,
Идут сквозные зеркала.
И вновь часы пробьют двенадцать,
Как-будто чувствуют опасность,
Все мысли разом ускользают,
Другие пленно зазывают.
Многоточье...
© Copyright: Тимофей Курбатов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124041203525
Свидетельство о публикации №124041203525
Рецензии