В тени, на лавочке, бочком,
у электротоваров.
Сидишь-балуешь коньячком
с рябиновым наваром.
И сохнет булка на горбу
почтовой сумки пыльной.
И пот, как лёд, блестит на лбу.
Ты вытираешь тыльной
ладони стороной его
узор солоноватый .
Пустой оглядываешь двор,
глядишь в зрачки фасадам.
И сигарету в пальцах мнешь,
закуриваешь сладко.
Косишься: только бы не дождь,
теперь не до осадков.
А впрочем, ты по адресам
уже не раз прошелся.
И слышал в птичьих голосах
И утреннее солнце,
и ночь в фонарных запятых,
и бой дверей подъездных.
И задержался у своих
подольше: "день отъезда".
Зашел к "подземным королям"
стекляшку взял рябинной.
И, поклонившись тополям,
исчез в дыму витринном...
Сегодня день сороковой...
Случился ангел за тобой.
Сорок дней
© Copyright: Косинов Александр Сергеевич, 2024
Свидетельство о публикации №124041200141
Свидетельство о публикации №124041200141
Рецензии