Художник

Художник берёт карандаш,
Рисует обычный набросок.
Берёзка, речушка, пейзаж
Из нескольких тонких полосок.

По небу плывут облака,
В дали возвышаются сосны.
Почти не понятно пока,
Что будет - метель или вёсны.

Художник берёт в руку кисть,
И красит весь холст акварелью.
Им движет не злая корысть,
Ведом он весенней капелью.

Берёзка покрылась листвой,
И речка подёрнулась пенкой.
Вдруг вспомнилась ночь под луной,
Реальность подёрнулась сеткой.

Художник берёт в руку нож,
И режет полотна картины.
Разрез на холсте, словно ёж,
Шипит, растопырив щетины.

Исчесзла вся радость с неё,
Берёзка на крае повисла.
И боль не заглушит спаньё,
Лишь сменит на таймере числа.

Художник сидит при свече,
Он в думы свои погрузился.
Слеза, как печать, на холсте,
Фитиль догорал и дымился.

Неровная тень на столе
Кружилась в неведомой пляске.
Но вздох, и остались во мгле
И холст, и художник, и краски.

11.04.2024