Шаманит кривобокая луна,
Апрель уже стоит на крышке гроба,
И, как порою кажется спьяна,
Проветривают саваны сугробы.
Зачем весна пронизывает стих,
Большой сосулькой свешиваясь с крыши?
Зачем в душе, на вервиях гнилых,
Про суицид рассказывают мыши?
В конце утра, на робкий выплеск дня,
Придет холодной осени усталость,
И снег опять укроет зелёня,
Чтоб никому до срока не досталось,
Беситься вот уже который год
И лить коньяк в подобие стакана,
Что не пройти в подобие ворот,
Где на метле старуха проскакала.
Где серафим, Незнайкой на Луне,
Кроит абсурд, взяв меч у Михаила,
И, что, конечно, - истина в вине! -
Кричат ОНЕ, кому ничто не мило.
Кто, взгромоздясь на пугало весны,
Перед лицом великих потрясений,
Пока ещё досматривает сны,
Где кровь ещё не пачкает ступеней.
Пасмурно
© Copyright: Франц Бош, 2024
Свидетельство о публикации №124041100528
Свидетельство о публикации №124041100528
Рецензии
Как жжет огонь словами
уста и ум исхоженной земли
И гонором стихий без устали копает
В в глубинах сердца ветер-властелин.
Благоприятных дней, Франц Бош!
С теплом Екатерина
Екатерина Войловская 19.06.2024 21:35 • Заявить о нарушении
уста и ум исхоженной земли
И гонором стихий без устали копает
В в глубинах сердца ветер-властелин.
Благоприятных дней, Франц Бош!
С теплом Екатерина
Екатерина Войловская 19.06.2024 21:35 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.