Р. Рождественскому
Дребезжат
кусты смородины.
Знать,
цикады нынче против сна.
Для стрекочущей
рапсодии
ночь июльская
уже тесна.
Расплескался
соком яблочным
Треск скрипичный,
и его в ведро
Ловко я ловлю,
но – хоть плачь с ним!
– выливается из склянок строк.
Дирижирует,
раскузнечась,
лето.
Вторят созвездьям травы.
Онемев, я молчу.
Мне нечем
да и незачем крикнуть: «Браво!»
Ночное июльское
© Copyright: Арина Гаврюшина, 2024
Свидетельство о публикации №124041103605
Свидетельство о публикации №124041103605
Рецензии