О нас и о собаках...

Проснулся город... грязный и сырой.
Безликой  тенью люди вереницей —
неведомо куда... Желтушной хной
расписаны трамваи... Солнце спицей

вязальною  взрыхляет облака,
но нет тепла ни в сердце, ни в проулках.
Притворное веселье  в кабаках,
где чья-то жизнь раздавленным окурком.

Как будто бы обещана весна –
закончилось звериное зимовье.
Бездомный кормит пирожками пса,
делясь не снедью – искренней любовью.

В глазах у пса доверие растёт,
он лижет старику с признаньем руки.
Он так устал от зимних непогод,
бездомного метанья по округе.

Пёс любит угощенья с требухой —
старик всегда поделится последним.
Неважно что немыт и что бухой,
быть человеком – вот его наследье.

Прохожие  презренно взгляд косят.
Так часто смотрят на больных заразных.
Начинка многих – злость. Приправой  — яд.
Вместо лица  — брезгливая гримаса.

Старик угрюм. Он в прошлом музыкант.
Но, покалечив   в  одночасье руки,
пропил и дом, и дар небес  – талант.
Он кормит пса  — на этом все заслуги.

Не  странно ли –  искусство просто бег
по кругу... Да, пылится где-то скрипка.
Но наш  талант извечный — человек,
пусть даже с невеселою улыбкой.

Распахнут  грязный  допотопный плащ,
прижался пёс, теперь он не скитальцем.
Да и старик отныне  не пропащ —
собачий мокрый лоб ласкают пальцы.