Пройдут года

Пройдут года. Утихнет боль в груди.
И все покажется пустым, ненужным:
И то, что ты не стал мне мужем,
И что не скажешь никогда "Прости…"

Я брошу плакать, пить и горевать,
Тем вызывая злые кривотолки,
Отрадой станет – буду я стоять
С Ахматовой на общей книжной полке.

23.08.2007


Рецензии