Тает снег, солнце неистово
Греет пустые, мокрые улицы.
От чужого окна искристого
Отхожу. Спина сутулится.
Зачем-то пинаю клок газеты,
Разбрызгивая с шумом лужицу,
Украдкой ищу людей приметы,
Окидывая взглядом улицу.
Кричу. Бегу крича криками.
Тихо, никто не откликается.
Оглядываюсь – играет бликами
Окно. И крик прекращается.
Робко, почти на цыпочках,
Крадусь – пробраться к двери бы.
Но нет, в немых улыбочках
В окне белеют черепы.
Не пропускают, скалятся,
Один – чуть не кокетливо.
Солнцем переливается
Приветливо – приветливо…
И чей-то голос слышится:
«Не узнаешь, изменилась ли?
Как живется, дышится,
Сердце не износилось ли?»
«Нет, – отвечаю голосу
И черепу игривому, –
Только седому волосу
Покоряться как-то по-новому…»
И хохотом высь заливается,
А череп в блеске ослепительном
В окне своем переливается
То ли грустно, то ли мстительно.
Сон после плотного ужина
© Copyright: Бакаев Хасан, 2024
Свидетельство о публикации №124041101667
Свидетельство о публикации №124041101667
Рецензии