Наш дворник еле-еле ходит,
А сила есть в его руках.
Угробил он себя в забое,
Таков рассказ его, в чертах.
Да говорят, он пил безбожно,
По- пьяни травму получил,
Шагнув на лёд неосторожно
И поясницу повредил.
Но ведь и трезвые, нередко,
Не дружат в спешке с головой
И рубят, рубят жизни ветку,
Ту, что имеют под собой.
Так девиантные поэты
Презрев закон, тревожат власть,
За грань перешагнув запрета.
И чёрная идёт им масть.
Безрассудство
© Copyright: Игорь Новицкий, 2024
Свидетельство о публикации №124041007003
Свидетельство о публикации №124041007003
Рецензии