что-то про счастье

он мне что-то про счастье, что ты его строишь сам,
что ты сам себе автор, и жизнь твоя - чистый лист,
что любовь всегда видно в горящих её глазах,
даже если ты в этом вообще не специалист.

а я в сказки не верю в без малого тридцать лет.
он смеётся, советует пристально не считать,
обращая внимание только лишь на сюжет
этой пьесы, в которой я вынуждена играть.

он мне: жизнь - это дар, и я счастлив её прожить,
ну а я просто пальцы сгибаю и жду конца.
а он всё не сдаётся, пытается научить,
и вот я уже вижу в нём детям своим отца.

он меня прочитал, заучил меня наизусть,
я стою перед ним в уязвимости и дрожу,
но я верю ему, ощущая свой ровный пульс.
в тот момент даже кажется, я ему подхожу.

мы - две разных стихии, смешавшиеся в одну.
он - баланс во вселенной, осознанный и простой,
ну а я днём и ночью сама у себя в плену,
ощущаю себя потерявшейся и пустой.

он мне что-то про нежность, что льётся в нём через край,
про улыбку глазами, биение двух сердец.
я целую в висок и шепчу ему: "не вставай",
за окном уже утро, и скоро уже конец.

он меня провожает, бросая влюбленный взгляд,
и закутавшись в плед, засыпает счастливым сном.
я сюда не вернусь, но об этом не говорят.
я ушла насовсем нерассказанной вслух весной.

и с тех пор вспоминаю, как он на меня смотрел,
в его взгляде горели сто фонарей,
он читал мне стихи и любимые песни пел,
и со мной не случалось с тех пор ничего сильней.

он мне что-то про вечность ночами тогда шептал,
строил планы и верил, что мы с ним срослись душой.
и никто в тот момент ни о чём другом не мечтал,
нам ведь было друг с другом убийственно хорошо.

он такой же спустя миллионы прошедших лет,
между нами стоявших как в горле застрявший ком.
его жизнь - череда безупречных больших побед,
а моя без него - опустевший холодный дом.

я стою жарким летом, ругаюсь на светофор,
что уже пять минут не даёт мне зелёный свет.
поднимаю глаза, он глядит на меня в упор,
и как будто бы не было этих лет.

он подходит поближе, крадётся, боясь спугнуть.
две секунды, и я у него в тисках.
и я всё отдала бы, суметь бы его вернуть
и стоять здесь полжизни, застывшей в его руках.

он мне что-то про счастье, как долго меня искал,
как скучал невозможно, но верил, что победит,
что ни дня своей жизни не чувствовал, что устал,
знал, что если ты сдался, - считай, ты уже убит.

я теперь верю в сказки, хоть мне уже не к лицу,
но мне так всё равно, свой рубеж я уже прошла.
помнишь, как я сказала, что всё подошло к концу?
извини, оказалось, что я тогда соврала.