Я опять всем назло отрекаюсь от этой осени
И стираю с продрогших пластинок седую пыль.
Как живёшь ты? Томишься в беззвучном многоголосии?
Или планы на завтра по-новой сдаёшь в утиль?
Мне оставить бы всё и убраться к себе на вотчину.
Скажешь, стоит ли? Вроде бы вот он, и кров, и дом.
Жаль, что плод иногда попадается с червоточиной,
Ты об этом узнаешь когда-нибудь, но потом.
Обо мне вспоминать - что за глупая привилегия?
Начитаться бы умных книжек, и вуаля.
Но цветок, в этой почве взращённый, не служит лекарем,
Ведь с годами его постепенно сжирает тля.
Так и ты, пополняя список пропавших без вести,
Растворишься, уйдёшь, как мелькнувший в горячке сон.
Тебе в трубку кричу, но взываю, увы, лишь к нечисти,
И как памятник в поле поломанный таксофон.
Призраки прошлого
© Copyright: Яна Моркус, 2024
Свидетельство о публикации №124041003441
Свидетельство о публикации №124041003441
Рецензии