Мелькают прожитые даты,
Как в заколдованном кругу.
Мы каждый день бежим куда-то,
Теряя годы на бегу.
Минуты – в час, часы – в недели,
Недели – в месяцы, в года.
Ложатся тяжестью на теле,
Не отпускают никогда.
Минуты – умирают в днях,
Всё поглощают годы.
А мы всё также второпях,
Ждём что-то от природы.
Теснятся мысли бестолково,
Я размышляю иногда –
Ведь каждый день, по сути – новый,
Толкает к старости всегда.
И ничего не обещают,
Нас гнут безжалостно в дугу.
А мы спешим, не замечая,
Их собираем набегу.
Спешим, как будто не успеем,
На неудачи очень злясь.
Умом с годами богатеем,
В здоровье – нищим становясь.
Я не пойму – приобретаем,
На этом, в жизни, берегу
Или же, всё-таки, теряем
Их в суматохе на бегу?
Мы прожигаем жизнь беспечно
И на неё с годами злей.
И будто бы в поклоне вечном,
Всё гнёмся к матушке земле.
Мои года богатство?
© Copyright: Сергей Симкин, 2024
Свидетельство о публикации №124040902555
Свидетельство о публикации №124040902555
Рецензии