В голове больше нет мыслей,
Нет больше идей и рифм.
Вижу как в воздухе повисли,
Ну а я на земле парадигм.
Ещё вчера рождал я строки,
Мудр был и был примером.
Где они? - в канализации стоках,
Бесполезно искать глазомером.
Может быть от того что злился?
Или как-то недолюбил?
А быть может я возгордился?
Или слишком много я пил?
Уж чего теперь гадать то,
Безысходность сводит с ума.
Остаётся читать кого-то,
У кого в голове не туман.
Боже! Прости! Молю я!
Дай, прошу, хоть строчку, хоть вздох!
На окне светом рисуя,
Дай мне знак, чтобы смог
Я опять "сесть за перо"
И в причудливом танце букв.
В рифму ставя ещё и ещё,
Обрамлял бы, Господь, красоту...
Но пока всё ещё нет идеи,
Чистый лист как насмешка судьбы.
От того и душа каменеет
И на сердце: могилы, кресты.
Тёмной ночью и днём светлым,
Как же бесит эта игра!
Всё поэту становится серым,
Если перо не ведёт рука.
Боль поэта
© Copyright: Денис Подобин, 2024
Свидетельство о публикации №124040902136
Свидетельство о публикации №124040902136
Рецензии