Нищета

У ног божественной Эвтерпы
Просящих — тьма, не сосчитать.
И каждый жаждет славу черпать —
На том плодится нищета:

Белеет стих. А скудоумный
Себе выдумывает жанр
Такой, чтоб без усилья думы
Таки-нашёлся яркий лавр

И на его язык тщедушный.
Куда вам, голое рваньё,
До лире Матери послушных!
Вы как чумное вороньё

Во стае с чёрными крылами
Темны, как траура вуаль,
Заслон меж Солнцем и очами
Творите. Сыпется эмаль

Себе придуманных медалей,
Которые во славы тще
Вы сами и нарисовали,
Аж золотом покрыв. Вообще,

Мне жаль вас, белые паяцы:
Ваш труд — порожнее скрывать
Виляньем звука интонаций.
А мне удобней полагать,

Что я рождён был против вас —
Во славу стройного сложенья.
Чтоб виден был большой контраст
Меж прозой и стихотвореньем.


Рецензии