Твой и мой город Санкт-Петербург

Он твой. Этот город, словно созданный из кусочков тебя.
Он дышит твоими загадками. Курит твои сигареты.
Изрезанный сотнями линий дорог и дождём октября.
Над северной площадью звезды, подсказки, приметы.

Он твой. Этот город, выжженный внутри горящим порохом,
Сплавленный с твоими шагами процентов эдак на сто...
Оглушенный грустным плачем твоей скрипки и тихим шорохом
Развивающегося на ветру, пахнущего тобой пальто.

Он твой. Этот город с серыми красками твоих отрешённых глаз,
Обклеенный по самое не могу нашими дурацкими фото.
Он тоже хотел бы увидеть тебя здесь и сейчас.
И врезать с отмашкой за то, что ушёл. Прости. Накатило что-то.

Он твой. Словно премия за что-то очень сильное и важное.
Он давно улёгся тебе под ноги уставшим старым псом.
Смотрит за нами, как вредный сосед, в замочную скважину,
Читает мой блог и кладёт новые сплетни на чаши весов.

Он твой. Серый, унылый, засыпающий в осени без тебя.
Он охвачен твоей меланхолией, на глазах от тоски тает.
Этот город. Он твой, безраздельно. Он ждёт тебя. Как и я...
А ты бы сказал: это чушь и вообще полный бред. Да. Я знаю.

Ты бы поспешно спрятал глаза и все свои прежние лица,
Ушёл бы искать новый повод не есть, и не спать, и не пить.
Мне этого так не хватает, что уже, представляешь, снится!
Ну что мне и городу надо сделать, чтобы тебя разбудить?