Книга

Она сидела, кутаясь в кофтёнку,
Ей пальцы обжигала кружка чая,
Обида подступила, как к ребёнку,
Что видит цель, преград не замечая.

Она была полна любви и боли,
Что смешаны в одном, густом коктейле,
Решила, что играет в главной роли,
Ан нет, статистка в маленьком отеле.

Влюбилась, как бывает, без оглядки,
Не видя никого, оно понятно,
А он играл с её судьбою в прятки,
И что-то бормотал себе не внятно.

Не обещал ей горы золотые,
Не подарил заветного колечка,
Слова? Конечно были, но пустые,
Была лишь ночь, в углу искрилась печка...

Потом из книги вырвали страницы,
Пошли "на дело", видимо, кому-то,
Каков финал сей книги для девицы
Не ведом, очень грустно почему-то.

Такая вот история простая,
Есть книга, что лежала "на растопку",
Читали, или даже не листая
Её страницы отправляли в топку?

Закончу счастьем порванную книгу,
Смысл разыщу, что вырван из контекста
По-своему вплету в сюжет интригу,
Представив, что она теперь невеста

Но не того, кто был венцом печали,
Она его конечно, позабыла,
Кофтёнка, чай, тоска её вначале,
Не мучают, давно всё это было.
08.04.2024