немой поэт

сколько ещё ночей
будет мой сон качать?
резвой гурьбой детей
дни убегают вспять.
я бы за ними вслед —
мальчиком босиком,
но строгая цифра лет
за ними не даст бегом
отчаянно полететь,
мне остается петь.

зеркало и тетрадь,
далее — разговор,
сколько бы слов не трать —
ты неизменно вор
истины прописной,
сказанной до тебя,
найденной не тобой,
образно говоря,
ты как поэт немой,
говоришь про себя.

значит, все было зря?
мысли живой струна
играла, потом рвалась
и заменялась на
переплетенных слов
стихами в один канат,
столько ночей без снов
я балансировал над
бездной чужих основ
и не моих наград.

падал вниз головой
в место, что наугад
выбрал кто-то другой
сколько-то лет назад.
может быть, так давно,
что надоест считать,
жил-был поэт, ему
так же хотелось спать,
сопротивляясь сну,
он начинал писать.

мучился, выбирал
среди идей одну,
грезился идеал
в лад моему уму.
так же, как я, дрожа,
в сердце носил пожар,
в памяти прошлых дней —
что ему до меня
будущего? моей
песенки соловья?

ветер времен сильней,
чем взмах моего крыла,
жалоб простых людей,
в чем тут моя вина?
маленький человек
плачет, и слез его
не замечает век
роботов. каково
будет им после нас,
детям стеклянных глаз?

розовые очки
яблочных производств —
и никакой тоски,
скуки, печали, слез,
будет одно кино,
сказочная игра,
всё будет хорошо?
я только пишу слова,
мне понять не дано,
что будет после меня.

мне бы хватило лишь
внимания одного
такого же, как и я,
маленького.
я бы ему в слезах
шепотом рассказал
самый большой свой страх,
самый плохой финал.
он не силен в словах,
он бы меня обнял.

понял да пожалел,
славы отдав венец,
я бы ему лишь пел,
вспомнив, что я певец,
что на восходе дня
солнце горит огнем,
боже, если не я,
кто будет петь о нем?
боже, кому летать
маленьким соловьем?

дай мне далекий путь,
дай мне дорожный свет,
линию жизни гнуть
чьей-то руки в ответ
доброй и злой судьбе,
только не дай уснуть
в памяти прошлых лет,
забыться во сне, лишь дай
мне жизни сполна хлебнуть,
ибо я есть поэт.
время сводя на нет,
я оставляю след.