На землю в сумеречной мгле
Спустился вечер,
Горели свечи на столе,
Пылали свечи.
Как будто ждут кого-то здесь,
Как праздник в храме,
В очах от искр багровых резь,
Всё ярче пламя.
Прошёл ведь мимо, не зашёл,
Твоих я окон,
А ведь ждала, и стол не гол,
И бел твой локон,
Мелькал меж тенью на стене
И светлых шторок,
И нет на белой простыне
Недоговорок.
Теперь, когда прошло столь лет-
Гордиться нечем…
Горели свечи на столе,
Пылали свечи.
Вечер
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124040706946
Свидетельство о публикации №124040706946
Рецензии