Муки творчества

    Среди своей земной юдоли,
    неясный в суматохе дней,
    ночами чётче и сильней,
    ты слышишь шёпот, шёпот боли.

    Он душу тянет и томит.
    И знаешь ведь, что будет больно,
    но впустишь в сердце добровольно,
    что Мироздание говорит.

    Ты понимаешь чувств значение.
    И бьётся мысли пульс внутри,
    но ищешь, ищешь до зари
    слова для их обозначения.

    Ты тянешься душой туда,
    наверх, откуда слышен шёпот.
    Но только громче тела ропот.
    Тупик! Не так! Всё ерунда!

    Найдёшь - размер не тот. Хоть вой.
    Опять сначала и по кругу.
    И не расскажешь даже другу,
    ведь шёпот для тебя одной.

    А время вновь толкает в спину:
    "Трудись, трудись, жизнь коротка,
    распродаёт хлам с молотка.
    Не то, смотри, всю душу выну!"

    И вот когда совсем нет сил,
    приходит Муза вдохновения.
    Пазл сложится в одно мгновение,
    а шёпот боли отступил.

    Ты пьёшь глотками тишину,
    и разливается блаженство.
    А камешки несовершенства
    легли на дно, на глубину.

    Венец терновый - пик свободы
    для тех, кто творчеством живёт,
    кого Вселенная зовёт
    с её речей дать переводы.