Не закончив страницу письма,
Стерся грифель. Замена нужна...
Но в стране тени смертной и тлена
Не для всякой есть вещи замена.
Мы хороним своих мертвецов.
Милых деток, не только отцов.
И поем погребальные песни
В утешенье себе, им - для чести.
Здесь наполнена скорбью земля.
Словно свечи стоят тополя.
Рядом мы, между мертвых - живые,
Просим дать им покой, где святые.
Наши скорбные песни земли
Подхватили с высот журавли,
Закурлыкали в такт трисвятому
О своём, только птицам знакомом.
И раскинувши крылья крестом,
В сером небе кружились потом,
Песню грустную вновь повторяя,
Чем утешить ещё нас не зная.
Помню, долго корова бродила
Возле кладбища. Мяла кусты.
Не мычала, а будто вопила.
Ждала отзыва из пустоты...
2024 г.
На кладбище
© Copyright: Александр Ильин 8, 2024
Свидетельство о публикации №124040704675
Свидетельство о публикации №124040704675
Рецензии