Бесаме мучо

За портьерами ночь. Мне сегодня не спится.
Рядом сонный ночник изливает свой свет.
И будильник всё время к кому-то стучится.
Закрываю глаза – мне всего тридцать лет.

Вот – торжественный вечер огнями сияет.
Шостаковича вальс зажигает огнём.
Громыхает оркестр, вальс по залу летает.
Я танцую, а думаю только о нём.

А вокруг, за столами весёлые лица,
И волос моих вихрь в танце быстром кружит,
И вот-вот, золотая красивая птица
С моей юбки зелёной сейчас улетит.

Кончен танец. Моя успокоилась птица.
Стало тихо, в бокалах искрится вино.
Кто-то смотрит мне вслед. Неужели мне снится?
Он! Стоит у стены. Всё, как будто в кино.

Снова музыка. Ритм «болеро». Все танцуют.
Бесаме – умоляющий музыки звук.
Бесаме – я умру, если не поцелует…
Он на танец позвал лишь движением рук.


Как давно, как давно я мечтала о встрече!
Как хотела к его прикоснуться щеке!
Мне Судьба подарила единственный вечер,
И, вот, плечи мои в его нежной руке.

Мы вдвоём…  Замолкают мелодии звуки.
Посмотрела в глаза – эта встреча, как рок.
Я из зала бегом, и дрожащие руки
Ищут в сумке моей от пальто номерок.

Слышу звуки шагов. Боже! Сердце упало,
Его, кажется, вмиг разобьёт, как стекло.
Это он! Подошёл – полыхнуло пожаром.
Повернулась! Сгорела в объятьях его.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Рядом сонный ночник изливает свой свет,
И будильник стучит вспоминаниям вслед.