Сверли, унылая стихира,
Зело молящихся умы.
Готовьте, медики, бахилы.
Глотайте огарей, сомы.
Дистиллированная святость,
Журчи в раззявленные рты,
Самообман душе сосватан
В просторах вечной мерзлоты.
Дымись, искусственное поле,
Цветной индийскою свечой.
Танцуй, артроз, привыкнув к боли,
За румбой самбу горячо.
Снимай, киношник, сериалы,
Вливай в умы густой парфюм…
Ненастоящего нам мало,
Чтоб накормить лукавый ум.
Глаза зашоренные наши
Давно не видят истых благ,
Как будто нет на свете краше
Мозаики, сложенной не так.
Как будто лень признаться всем нам,
Что красота – в иных слоях,
А запах скошенного сена –
Не отражается в духах.
Но, несмотря на все сезоны
Благоухающих природ,
Свои очерчивает зоны
Фатальных факторов народ.
Подменный фонд
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2024
Свидетельство о публикации №124040605637
Свидетельство о публикации №124040605637
Рецензии