смешанный

коркой асфальтовой запечатался тысячелетний кровавый след: истина стёртая, непочатая, если не видишь — как будто нет.

только кроссовки так странно чавкают в грязях провинции по весне, будто под битумом, под брусчатками что-то ли, кто-то ли, выпив снег, злобно мешает пути с распутицей:
топаешь, модная? вниз смотри.
пусть тебе ужас на миг почудится, тот, что копился не год, не три — ужас растоптанных, изувеченных, ужас униженных и босых.

есть ли у каши багровой плечи и как тяжело на них нас носить?

девичья память у нас,
некрошеных, что не остались лежать в грязи.

чуточку, может, облегчу ношу ей, словом изнанку изобразив.


Рецензии