Поэзия начинается как

Поэзия начинается как шалость

Считаю сколько осталось
Выдохов-вдохов
Вроде не всё так плохо
Но, впрочем, кто может знать.

Я не хочу выбирать:
Или тебя оскорбить
 Или себя оскопить
Или выпить и разлюбить
А, впрочем, я буду пить.

Всё так, как должно было быть
И вот я ныряю упрямо
В знакомую синюю яму
На дне её я пишу: ио ти амо

И ещё какие-то строки
И какое-то даже число
Да только вот всё смывает

Поэзия продолжается как ремесло

И сердце моё пылает
К стихам прилипают ноты
Но ты
Отвлекись а потом отрекись
От меня
Вся эта фигня
 Не мур-мур, не кись-кись
А на раны открытые перекись

Поэзия превращается в искусство

Сомни а потом верни мои чувства
Соври, уложи меня в ложе прокрустово
А в ложе твоём пусть найдется тот
Который тебя развлечет.

А меня в преисподню утащит чёрт

Поэзия  завершается самоубийством

Словами заполнено всё пространство
Но надо бы сделать чисто.
Избавиться от страдания
Найти для себя лекарство

Убить для себя искусство

А после обет молчания.