Эта шушера чумная, что шарится по стихам

Без доли малой в понимании поэзии..
Эти глупые блымкающие глазки..
Без проблесков ума и фантазии
непонятно чем тускло поблескивая
Бессмысленно уставясь на стихи..
Уже заранее замыленны плохим вкусом
Что они могут дать поэту.. Славы ли
Что превнести полезного.. и стоящего
Нет от них не жду... ничего такого
Весь мир перед ними тускл
и обесветен.. Они.. Тот груз..
Та гиря.. на ногах поэзии..
Та данная.. в нагрузку.. Короста..
Что цепляется к подошве.. и зудит
Сама по себе непроизвольно тащится
Следом за поэтом мелкой пылью
Нарастая всё больше и больше..
Если ноги долго в поэзии не мыть
А помыв ног в поэзии есть..
Не что иное, как выброс хлама
Ненужного в поиске и отсартировке
Избранного..что верный путь..
И лежит.. через всевозможные терннии глупости.. И невежества..
Прямиком на Алимп ~ в храм..
Всех искусств.. И попутно по дороге
Можно ещё и в хлев ~ к классикам.
Прибиться.. тихой сапой..


Кто обиделся тот дурак
И душитель творческого процесса.
Вот так.